Eure Lieblingsstellen

Stille folgte dem Klopfen, und dann kratzten Pantoffel über die Fliesen.

Schließlich öffnete sich die Tür einen Spaltbreit, und eine dürre alte Frau spähte nach draußen.

Farbe und Beschaffenheit ihres Gesichts ließen sich mit einer Walnuß vergleichen.

"Ja?" fragte sie.

AUF DEM SCHILD STAND >AUSHILFE GESUCHT<.

"Tatsächlich? Tatsächlich? Das Ding hängt seit dem Herbst letzten Jahres draußen."

BEDEUTET DAS VIELLEICHT, DASS KEINE HILFE MEHR GEBRAUCHT WIRD?

Das faltige Gesicht musterte den Fremden nachdenklich.

"Ich kann nicht mehr als ein paar Cent pro Woche bezahlen", sagte es.

Die hochgewachsene Gestalt vor der Tür dachte einige Sekunden lang darüber nach.

JA, sagte sie schließlich.

"Und ich weiß nicht einmal, wo du mit der Arbeit beginnen sollst. Seit drei Jahren hatten wir hier keinen richtigen Gehilfen. Wenn ich jemanden brauche, wende ich mich an die Taugenichtse im Ort."

JA?

"Hier gibt's eine Menge zu tun."

ICH HABE EIN PFERD.

Die Alte blickte am Besucher vorbei - auf dem Hof stand das prächtigste Roß, das sie jemals gesehen hatte. Argwöhnisch kniff sie die Augen zusammen.

"Und das ist wirklich dein Pferd?"

JA.

"Und du bist bereit, für einige wenige Cent in der Woche zu arbeiten?"

JA.

Die Alte überlegte. Sie starrte vom Fremden zum Pferd, und dann glitt ihr Blick über die schäbige, heruntergekommene Farm. Schließlich traf sie eine Entscheidung, bei der sie vermutlich folgenden Umstand berücksichtigte: Wer keine Pferde besaß, hatte von einem Pferdedieb nichts zu befürchten.

"Du schläfst in der Scheune, klar?"

SCHLAFEN? JA, NATÜRLICH. JA, ICH MUSS SCHLAFEN.

"Ich kann dich unmöglich im Haus unterbringen. Weil es sich nicht gehört."

ICH VERSICHERE DIR: GEGEN DIE SCHEUNE ALS QUARTIER GIBT ES NICHTS EINZUWENDEN.

"Aber du darfst die Mahlzeiten im Haus einnehmen."

DANKE.

"Ich bin Frau Flinkwert."

JA.

Die Alte wartete.

"Ich nehme an, du hast ebenfalls einen Namen", sagte sie.

JA, DAS STIMMT.

Sie wartete erneut.

"Nun?"

VERZEIHUNG?

"Wie lautet dein Name?"

Der Fremde musterte die Frau, bevor er sich nervös umsah.

"Heraus damit", sagte Frau Flinkwert. "Ich stelle niemanden ein, der keinen Namen hat. Du bist Herr...?"

Die Gestalt sah nach oben.

HERR HIMMEL?

"Niemand heißt Herr Himmel."

VIELLEICHT HERR... TÜR?

Die Frau nickte.

"Möglich. Ja, Herr Tür klingt schon besser. Ich habe mal jemanden namens Türig gekannt. Na schön. Herr Tür. Und dein Vorname? Jetzt behaupte bloß nicht, du hast keinen Vornamen. Typische Vornamen lauten Bill, Tom, Jim oder so."

JA.

"Ja was?"

EINER VON JENEN VORNAMEN.

"Und welcher?"

ÄH. DER ERSTE?

"Du heißt Bill?"

JA?

Frau Flinkwert rollte mit den Augen.

"Na schön, Bill Himmel...", sagte sie.

TÜR.

"Oh, ja, entschuldige. Bill Tür..."

NENN MICH BILL.

Sie stehen am Gitter; manchmal schwankt einer fort, dann ist bald ein anderer an seiner Stelle in der Reihe. Die meisten sind still; nur einzelne betteln um das Mundstück einer ausgerauchten Zigarette.

Ich sehe ihre dunklen Gestalten. Ihre Bärte wehen im Winde. Ich weiss nichts von ihnen, als dass sie Gefangene sind, und gerade das erschüttert mich. Ihr Leben ist namenlos und ohne Schuld; - wüsste ich mehr von ihnen, wie sie heissen, wie sie leben, was sie erwarten, was sie bedrückt, so hätte meine Erschütterung ein Ziel und könnte zu Mitleid werden.Jetzt aber empfinde ich hinter ihnen nur den Schmerz der Kreatur, die furchtbare Schwermut des Lebens und die Erbarmungslosigkeit der Menschen.

Ein Befehl hat diese stillen Gestalten zu unseren Feinden gemacht; ein Befehl könnte sie in unsere Freunde verwandeln. An irgendeinem Tisch wird ein Schriftstück von einigen Leuten unterzeichnet, die keiner von uns kennt; und jahrelang ist unser höchstes Ziel das, worauf sonst die Verachtung der Welt und höchste Strafe ruht. Wer kann da noch unterscheiden, wenn er diese stillen Leute hier sieht mit den kindlichen Gesichtern und Apostelbärten! Jeder Unteroffizier ist dem Rekruten, jeder Oberlehrer dem Schüler ein schlimmerer Feind als sie uns. Und dennoch würden wir wieder auf sie schiessen, und sie auf uns, wenn sie frei wären.

Ich erschrecke; hier darf ich nicht weiterdenken. Dieser Weg geht in den Abgrund. Es ist noch nicht die Zeit dazu; aber ich will den Gedanken nicht verlieren, ihn bewahren, ihn fortschliessen, bis der Krieg zu Ende ist. Mein Herz klopft: ist hier das Ziel, das Grosse, Einmalige, an das ich im Graben gedacht habe, das ich suchte als Daseinsmöglichkeit nach dieser Katastrophe aller Menschlichkeit, ist es eine Aufgabe für das Leben nachher, würdig der Jahre des Grauens?

Ich nehme meine Zigaretten heraus, breche jede in zwei Teile und gebe sie den Russen. Sie verneigen sich und zünden sie an. Nun glimmen in einigen Gesichtern rote Punkte. Sie trösten mich; es sieht aus, als seien es kleine Fensterchen in dunklen Dorfhäusern, die verraten, dass dahinter Zimmer voller Zuflucht sind.

Im Winter 1930/31 begannen jedoch die Träume. Zu Anfang waren sie sehr selten und schleichend, doch nahmen sie im laufe der Wochen an Häufigkeit und Lebendigkeit zu. Große Wasserflächen taten sich vor mir auf, und ich schien durch titanische versunkene Säulengänge und Irrgärten algenüberwucherter zyklopischer Mauern zu wandern, und groteske Fische waren meine Wegbegleiter. Dann tauchten allmählich die anderen Gestalten auf, die mich mit namenlosem Entsetzen erfüllten, sobald ich erwachte. Doch während der Träume entsetzten sie mich ganz und gar nicht - ich war eins mit ihnen; ich trug ihre diabolischen Schmuckstücke, beschritt ihre Unterwasserwege und betet auf ungeheuerliche Weise in ihren verderblichen Tempeln am Grunde des Meeres.

Ein fürchterlicher Einfluss, so fühlte ich, versuchte, mich nach und nach aus der normalen Welt gesunden Lebens in einen unnennbaren Abgrund der Schwärze und Fremdheit zu zerren; und dieser Prozess nahm mich schwer mit.

Meine Gesundheit und mein Aussehen verschlechterten sich stetig, bis ich mich schließlich dazu gezwungen sah, meine Stellung aufzugeben und das einförmige, abgeschiedene Leben eines Invaliden zu führen. Ich litt an irgendeinem sonderbaren Nervenleiden, und zuweilen war ich nicht mehr in der Lage, meine Augen zu schließen.

Zu dieser Zeit blickte ich mit immer größerer Bestürzung in den Spiegel. Die langsamen Verheerungen einer Krankheit sind nicht schön zu beobachten, doch in meinem Fall lag etwas Subtileres und Verwirrendes im Hintergrund. Meinem Vater schien es ebenfalls aufzufallen, denn er begann, mich eigenartig und fast furchtsam anzusehen. Was spielte sich mit mir ab? Konnte es sein, dass ich meiner Großmutter und meinem Onkel immer ähnlicher wurde?

Eines Nachts hatte ich einen furchtbaren Traum, in dem ich meine Großmutter unter Wasser traf. Sie wohnte in einem phosphoreszierenden Palast mit vielen Terrassen, mit Gärten voll merkwürdiger lepröser Korallen und grotesker vielarmiger Blütenformen, und sie hieß mich mit einer Warmherzigkeit willkommen. die geradezu hämisch war. Sie hatte sich verändert - wie es mit jenen geschieht, die ins Wasser gehen - und erzählte mir, sie sei nie gestorben. Stattdessen sei sie an einen Ort gegangen, von dem ihr Sohn erfahren habe, und sie sei in ein Reich eingetaucht, dessen Wunder - die auch ihm bestimmt gewesen seien - er mithilfe einer rauchenden Pistole verschmäht hatte. Dies sollte auch mein Reich werden - ich könne ihm nicht entgehen. Ich würde niemals sterben, sondern mit jenen leben, die schon gelebt hatten, bevor der Mensch die Erde betrat.

An jenem Morgen offenbarte mir der Spiegel, dass ich nun endgültig den >Innsmouth-Look< angenommen hatte.

Bislang habe ich mich noch nicht erschossen, wie mein Onkel es tat. Ich habe mir eine Automatikpistole gekauft und hätte fast diesen Schritt vollzogen, doch gewisse Träume hinderten mich daran. Das Würgen des Grauens nimmt ab und ich fühle mich sonderbar in die unbekannten Meerestiefen hinabgezogen, anstatt sie zu fürchten. Im Schlaf höre und verrichte ich seltsame Dinge, und ich erwache in einer Art Erregung anstelle von Entsetzen. Wundersame und unerhörte Großartigkeiten erwarten mich dort unten, und ich werde sie bald aufsuchen. Iä-R'lyeh Cthulhu fhtagn! Iä! Iä! Nein, ich werde mich nicht erschießen - man kann mich nicht dazu bewegen, mich zu erschießen!

Ich werde in das von Wundern überschattete Innsmouth gehen. Ich werde hinaus zu jenem finstren Riff im Meer schwimmen und tief hinab tauchen durch schwarze Abgründe ins zyklopische und säulenreiche Y'ha-nthlei, und in jenem Zufluchtsort der Tiefen Wesen inmitten von Wundern und Glanz dürfen wir leben für alle Zeit.

"Über die Antwort der Göttin machte ich mir keine Gedanken. Sie war mir einerlei, und ich hatte ohnehin nicht vor, am Leben festzuhalten, wenn er gegangen sein würde."

»Ich habe meine Frau seit zehn Jahren nicht gesehen und weiß nicht, ob

ich sie jemals lebend wiedersehen werde.«

Ich dachte immer, das mit seiner Frau sei ein Scherz, eine frei erfundene

Geschichte. Aber er spricht jetzt langsam, mit milder Stimme und es scheint,

als würde er jedes Wort aus großer Tiefe hervorbringen müssen.

»Ich tröste mich damit, dass wir spätestens in der Unterwelt wieder

zusammentreffen. Dass wir uns, wenn nicht zu Lebzeiten, immerhin dort

wiedersehen. Ohne sie will ich nicht sein.«

»Mein Vater hatte keine solche Frau«, sagt Pyrrhos.

[...]

Warum bist du nicht bei Pyrrhos?

Ihre Augen flackern. »Er ist tot.«

[...]

»Ich habe es getan«, sagt sie schließlich, was ich nicht sofort verstehe.

Doch dann sehe ich den Grabstein und ihr Zutun. ACHILL, steht darauf zu

lesen. Und daneben: PATROKLOS.

»Geh«, fordert sie mich auf. »Er wartet